Alpiste.

Migajas. Trozos, recortes, descartes. Lo que sobra de lo aprovechable. El recicle.

No lo quiero más, loco. Quiero el bistec, la chuleta, el chuletón, un pedazo de wagyu. Quiero la mejor categoría, el calibre más gordo y parejo, la pieza más reluciente joder. Porque me merezco todo lo que pido, incluso podría decirte que un poco más. Empiezo a mirarme con otros ojos, con los míos. Y veo la mujer que soy, y veo también al lado la niña que era. A cada una la culpo por algo. Hasta ahora. Ahora, a cada una le agradezco algo. No sería yo sin mis defectos, pero es que también amo esos defectos, joder. Hablan más a mi favor que mis virtudes, menos en mi contra que los ojos de todos esos mierdas que me miran con un filtro de superioridad. Hay de todo, pero entre el susto y la indiferencia me quedo conmigo.

Sentirme parte de una peli de sci-fy, porque mis casualidades, tragaderas, y cíclicas espirales, no las aguanta nadie. Ay, si yo te contara. Coches, casas, calles, personas, canciones. Momentos raros, coincidencias que no aguantaríais encontraros. Mi vida es mía, o una peli de Medem. Aún no lo sabemos, ni él ni yo. Igual aún estoy por escribir, por eso toda esta confusión en mi mente. La historia está toda a medias, y se te están saliendo los folios en blanco por las orejas. 

Y lo que pasa en realidad es que esta apatía rara que me invade desde casi siempre, no me deja ver casi nunca lo profundamente intenso que lo siento todo. No soy consciente hasta que me la pego que flipas, de que me dejo llevar, y no pienso en daños colaterales. Y es que ya me he cansado de esconder lo que siento. Es agotador parchearme a mí misma todo el puto día, pintar sonrisas sin ganas, bromear con el corazón en un puño. Es agotador seguir fuerte por fuera cuando por dentro está todo esparramado por un suelo que no es que no se vea. Es que no existe. Agotador fingir que no quiero , que no odio, que no amo. Que no estoy triste. Sí estoy, sí quiero, sí odio, sí lloro.

Y ahora, voy a volar hasta mojarme con las nubes.